Schlüssel

 

In meiner Werkstatt fand ich ein Kästchen alter Schlüssel. Viele davon begleiteten mich in meiner Hosentasche und verloren ihren Nutzen, als das Fahrrad gestohlen, das Mofa geschrottet, die Wohnung verlassen oder das Haus geschleift wurde.

Einige fand ich im Alteisen und von anderen weiss ich gar nicht, woher ich sie habe.

Nun liegen sie herum. Rosten, setzen Grünspan an. Nichts ist mehr da, was sie aufschliessen oder zusperren könnten. Niemand sucht mehr nach ihnen, keiner vermisst sie. Sie liegen nur da und bergen Geheimnisse. Was haben sie versperrt, geöffnet? Wessen Wohnung? Welche Tür?

 

Wäre das nicht der Anfang für eine Geschichte?

 

 

Kapitel eins

Arbogast griff neben den blau weiss bemalten, angestossenen und zerkratzten Keramikteller, der neben der Wohnungstür auf der kleinen Kommode lag. Diese wie der Teller waren Überbleibsel des Vormieters. Er hatte sie ihm dagelassen. War wohl zu faul gewesen, den Plunder auf den Sperrmüll runterzutragen.

Arbogasts Hand fuhr ins Leere und seine Finger grabschten wie Maulwurfbabys nach dem Schlüssel. Er drehte den Kopf und sah nun zum Teller hin, doch so wenig wie die Finger fanden seine Blicke die Schlüssel ...

 

 

 

Wie das wohl weitergehen könnte?

 

 

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